UN SUEÑO HECHO REALIDAD (GRUPO SHEMESH- O.H.A.MACABI)

El siguiente relato ha recibido una MENCION ESPECIAL, en el CERTAMEN LITEARIO NACIONAL DE LA RED DE CENTROS DE ADULTOS MAYORES DE AMIA. (categoría: narrativa breve)

Su autor el Sr. HECTOR SIFRIA

Vienen los cosacos gritaban los ruidosa y fuertes campesinos del pueblito enclavado en el centro de Rusia, y mi padre me escondía dentro de una parva de heno alimento que utilizábamos para alimentar el ganado.

Yo con mis doce añitos temblaba como una rama de árbol al viento en otoño, y mi corazón latía desenfrenado. Escuchaba petrificada el relincho y el resuello nervioso de los caballos, los gritos de los hombres y mujeres, las órdenes militares intimidantes.

Así mi abuela me contaba del pogrom, fue la primera vez que mis oídos de niño curioso escuchaban esa palabra maldita, que disgregaría más por todo el mundo nuestra sufrida gente.

A los quince años de edad y sin haber vivido lo suficiente, sus padres la casaron con un hombre de treinta, mi abuelo, y la mandaron para América, en esos momentos faro de redención.

Cuarenta días de viaje marítimo en una bodega de barco húmeda y sucia, el Hotel de los Inmigrantes y a empezar.

Tuvo cinco hijos, tres mujeres y dos varones, uno de ellos mi padre, y yo un pequeño descendiente de rabinos y anarquistas, carpinteros y marroquineros muy trabajadores, la tomé de referente y la comencé a admirar profundamente.

Fui su nieto mayor.

Ella me regaló mi primer libro, allí comencé a navegar por las arterias de la lectura, y forjé mi curiosidad por seguir leyendo profusamente.

Pequeña, robusta, de tez blanca, pero de fuerte carácter, me marcó definitivamente.

¿Acaso sería su nieto preferido?

No sé cómo se las arregló para ser ama de casa, criar cinco hijos tener tiempo de activar en la comunidad.

Me contaba muy entusiasmada de su participación  como voluntaria en la JEVRA KEDUSHA, embrión incipiente de la actual AMIA. Solía decir asiduamente, NUESTRA MUTUAL, y le brillaban los ojitos con inusitado fulgor.

Ya de joven entré apresurado en la habitación en la que se encontraba su lecho de muerte, noventa y ocho años se apagaban como la tenue luz de una vela. Estaba más pequeña que nunca y la nieve de sus cabellos  bien acomodada sobre la almohada.

Acerqué mi boca a su oído y le pregunté suavemente “¿Abuela sabes quién soy?”, y en su estertor, sin fuerzas dijo mi nombre, y se murió.

Dos lágrimas rodaron por mis mejillas, y en un instante transcurrieron miles de recuerdos.

Me despedí diciendo con mis pensamientos, “gracias mamushka querida, te voy a extrañar”.

Y vinieron naciendo mis hijos, y mi paso por algunas instituciones de la comunidad, donde siempre fui un activo colaborador, por vocación o por los genes heredados. Luego los nietos, capullos encendidos, caricias que me dio el destino.

Pero, un 18 de julio de 1994 volvieron los caballos alados de los Cosacos y con odio y pólvora provocaron el atentado más sangriento en la campaña terrorista contra objetivos judíos en los últimos 20 años, y se desmoronó la mutual de mi abuela, nuestra AMIA, y también se destruyó mi local comercial en Pasteur esquina Tucumán.

Pánico, desconcierto, incertidumbre y una profunda herida casi incurable en mi alma.

Pero el gigante malherido, con la conciencia colectiva volvió a erguirse y retomó la premisa de promover el bienestar y el desarrollo de la comunidad judía.

Hoy estoy aquí disfrutando las mieses de mis logros, caducando en abuelo, con los amigos que enriquecieron mi vida con generosa amistad.

Miro para atrás, me siento más fuerte y me digo a mí mismo. “lo lograste muchacho”, y se me hacen carne aquellas palabras finales de un viejo poema que anda en alguna parte:

“Vida, nada me debes, vida estamos en paz”

 

 

 

 

 

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